Mujer aterida de escarcha,
sembrada de dolores helados
que pintaron ojeras negras de llanto
en tus ojos cuajados de sueños.
Sueños abortados antes de nacer,
oscura realidad que te puebla
desde siempre y para siempre.
Mujer en fingido reposo,
eterna pantomima del alma.
Muñeca de trapo y guirnaldas
adornada de carmín
que estalla en tu boca
a rosetones de muerte anunciada.
Mujer de negras soledades
bajo la luz cansina de un farol,
parada sombra en cualquier esquina
a la espera de ser la víctima cazada.
Mujer de escarcha impávida,
indiferente en tu aparente ignorancia
que en la soledad de tu cuarto,
triste refugio del alma,
vas desgranando tus días
de amarga soledad pagana.
Mujer que maldices de manera callada
la suerte ingrata que te regala
noches de amor pagado a desgana,
fingimiento de ayes y ardores
mientras ruegas que las horas
del reloj de tu vida pasen raudas.
A ti mis versos más sentidos,
pobre mujer de escarcha.
A ti que nadie recuerda
más allá del momento vivido
de las caricias compradas.
Carmen
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"Omnia mea mecum porto"
Soy todo lo que tengo
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