VIAJE A NINGUNA PARTE DESDE LO ABSURDO DE UN SUEÑO

VIAJE A NINGUNA PARTE DESDE LO ABSURDO DE UN SUEÑO

Una vez, ya hace mucho… mucho… demasiado tiempo, tuve un sueño. Soñé con tierras lejanas más allá de espacio y del tiempo. Más allá incluso de ese espacio donde nacen y mueren todos los sueños.

A veces, aún me siento en mi sillón favorito y pienso en ese sueño. Trato de recordar los pequeños detalles tantas veces vueltos a la vida, pero cada vez esos detalles se van difuminando y perdiendo como si fuera una acuarela emborronada por una gota de lluvia, una lágrima o un suspiro húmedo del viento en el invierno.

Me gusta acurrucarme en mi sillón arrebujada en mi mantita cachemir de tonos violetas en las tardes lluviosas del invierno, mientras una taza de té calienta mis manos frías y la dulce melodía de un violín solitario pone voz a mi eterna melancolía. Es entonces cuando vuelven a asaltarme los recuerdos siempre vivaces de aquel lejano sueño y de repente ya no estoy en el salón de mi casa ni me encierran cuatro paredes.

Envuelta en la magia del sueño en sí, me transporto al andén frío y solitario de una antigua estación de tren, perdida en vete tú a saber que lejano país. Cae la tarde y el sol comienza a ocultarse en el lejano horizonte. Las primeras sombras nocturnas comienzan a asomar allí donde el último vagón del tren parado en la estación, aguarda perezoso que alguien le saque de su monotonía y le ponga en movimiento. Un gato negro salta desde la única ventana que hay en el viejo y ruinoso edificio que da cabida a la estación y se estira perezosamente ante mí mientras me mira con unos ojos llenos de indiferencia.

Los minutos pasan imperturbables. Marcan parsimoniosamente el tic-tac del reloj grande que cuelga del poste junto a la máquina del tren y aguardan la hora exacta del inicio de un nuevo viaje. Porque el tiempo viaja en tren, os lo digo yo.

Al tiempo, como a mí misma, le gusta viajar en tren… Nada es comparable a ver pasar ante los ojos el paisaje desde la ventanilla de un vagón de tren.

Pero volvamos al sueño.  

Los minutos pasan, el sol esboza un adiós glamuroso lanzando al infinitos unos últimos rayos crepusculares como si fueran fuegos artificiales, una neblina densa hace acto de presencia a mi espalda como si brotara del mismo suelo y va enredándose a mis tobillos, subiendo por mis piernas en espirales ajustadas  como queriendo trepar hacia sólo Dios y seguramente el lector, imagina o sabe…

La tensión se palpa, se respira, se podría decir que se mastica… La hora final llega… La salida… “Cinco minutos para la salida”… Vocea alguien desde un desgastado megáfono. Sale el jefe de estación con su gorro bien calado, su banderín bajo el brazo y su silbato en la mano. Se coloca en su puesto, bajo el reloj  que se me antoja enorme de la estación. Saca del bolsillo su propia saboneta de brillante metal dorado, la abre, la mira, comprueba la puntual coincidencia de ambos relojes, el oficial y el suyo. Lleva el silbato a su boca y levanta el banderín… Aún un minuto para la salida y descontando…

Y de repente llega lo irreal, lo absurdo que hace que todo lo que soñamos sea solo eso… algo que soñamos, creemos vivir, imaginamos… Me miro y ya no soy yo, soy sólo una vieja maleta que alguien parece haber olvidado en aquel anden.

El silbato suena una vez corta y alguien grita: “Viajeros al trennnn”… Alargando la “n” final por si alguien no escucho bien… Un último movimiento de las manecillas del reloj, el jefe de estación que baja el banderín rojo bruscamente mientras el pitido del silbato hiere estridente y fuerte la incipiente noche y el tren se pone en marcha rumbo a lo desconocido mientras yo me quedo allí, clavada en aquel andén, esperando que alguien pase a recogerme sin mucha esperanza.

Carmen

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