EL TÍTULO ES TU NOMBRE

Si me muero,

que esparzan mis cenizas

en el punto más alto de tu cama

-que viene a ser algo parecido

al vértigo de observar tu cuello

cuando me cuelgo del lóbulo de tu oreja

y miro ese lunar y esa clavícula

y siento la insoportable necesidad de saltar

como avión suicida

a tus Torres Gemelas-

Alquílame tu pecho

para quedarme a vivir siempre ahí

y que a la vez,

nunca sea del todo mío

y siempre tenga que convencerte

para que sea yo,

y nadie más,

tu única inquilina.

Porque contigo he aprendido

que la palabra Libertad

tiene su auge más alto

cuando me coges de la mano

y soy yo quien no quiere soltarte.

Poesía no sé,

pero Amor, eres tú,

y parece mentira que no lo sepas.

Te quiero –te digo.

Te creo –contestas.

Y entonces todo tiene sentido.

Como cuando te explico

que todo aquello del dolor

era un juego peligroso y adictivo

al que acabé suplicando de rodillas

para que no se fuera

aunque nunca llegase a existir.

Como cuando te digo

que desde que tú,

por fin soy yo,

sin máscaras ni aditivos,

y que por eso ya no necesito matarme

sino vivirte

para saber qué es la vida

y qué la muerte.

Como cuando estamos en la cama

hablando sin aliento

sobre aquel primer beso

y acabamos teniendo el mejor polvo de palabras

que nunca nadie antes ha leído.

-Perdona:

tú me conociste como la chica triste

que escribía triste sobre cosas tristes,

y nunca te la he presentado:

La mataste

con la primera sonrisa.

Ataque al corazón a mano armada.

Y ya van ocho meses.

Y me duele como nunca la cara

de tanto reírte,

de tanto sentirte,

de tanto besarte.

Y cómo querer entonces

volver a ser triste,

volver a estarlo-

Así que si muero,

hazme caso,

esparce mis cenizas

desde el punto más alto de tu cama,

y encárgate de que todo el mundo

se lleve un poco de lo que soy ahora

para que al menos dejen de preguntarse

qué es el Amor

y empiecen a vivirlo

de una maldita vez.

Amor es querer enamorarte cada día

como un alquiler de latidos

en el que siempre acabo siendo yo

la ocupa de tus sentimientos.

El resto,

que se lo pregunten a tu pecho.

Mónica Gae