miércoles, 31 de julio de 2013

MIÉRCOLES MUDO - La Mirada de la Inocencia


lunes, 29 de julio de 2013

A FELICIDADE - Vinicius - Toquinho - Maria Creuza


A FELICIDAD

La tristeza no tiene fin…
La felicidad sí.
La felicidad es como una pluma
que el viento va llevando por el aire
vuela tan leve
pues tiene la vida breve
necesita que haya viento sin parar
La felicidad de los pobres se parece
a la gran ilusión del carnaval.
La gente trabaja el año entero
por un momento de sueño
para hacer la fantasía
de rey o de pirata o jardinero
y que todo acabe en un miércoles
La tristeza no tine fin,
la felicidad sí…
La felicidad es como una gota
de rocío en un pétalo de flor.
Brilla tranquila
despues levemente oscila
y cae como una lágrima de amor.
Mi felicidad está soñando
en los ojos de mi enamorada
Es como esta noche
pasando, pasando
en busca de la madrugada.
Hablen bajo por favor
para que ella despierte alegre como el día
ofreciendo besos de amor…
La tristeza no tiene fin,
la felicidad sí…


POR DECIRLO DE ALGUNA MANERA - Liz Durrett



POR DECIRLO DE ALGUNA MANERA


Por decirlo de alguna manera,
quisiera confesarte que nunca olvidaré
la forma en la que hablabas de todo un
poco sin decirme nada.


Por decirlo de alguna manera,
no comprendo como el amor en silencio
puede del volverse represivo,
pues lo que yo siento por ti
esta más allá de las palabras.


Oh, dame esas Palabras,
dame esas Palabras
Que ya nada Dicen ...
Oh, dame las Palabras,
dame esas Palabras
Que todo me lo Dicen ...


Por decirlo De alguna manera,
la semántica no va a hacer
que vivamos la vida,
pero tratemos de Hacerlo;
y quizás nuestros sentimientos
tengan que ser sacrificados.


Así que, por decirlo de alguna manera,
sólo quisiera confesarte
que, al igual que tú, encontré la forma
para hablarte de todo un poco
sin decirte nada.



miércoles, 24 de julio de 2013

NADA ME ATA AQUÍ Y SIN EMBARGO...


NADA ME ATA AQUÍ Y SIN EMBARGO...


Nada me ata aquí y sin embargo
sigo anclada al puerto de tu recuerdo,
a la espera interminable de un tiempo muerto
que jamás volverá a darse.

Nada me ata aquí y sin embargo
sigo esperando en vano que algo cambie.
Que role el viento del norte
o llegue la noche y se haga tarde.

Nada me ata aquí y sin embargo
sigo soñando que tu aire huracanado
barre  como hojas secas mis recuerdos,
los dolorosos recuerdos que  me dejaste.

Nada me ata aquí y sin embargo
sigo contando los minutos que pasan arañándome
y cada minuto es una herida abierta
por donde brota y se pierde mi sangre.

Nada me ata aquí y sin embargo
sigo llorando un mar entero a raudales
queriendo mentirme a mi misma que vendrás
aunque se que ya es demasiado tarde.

Carmen
(24 de julio del 2013)

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EFÍMERA...


EFÍMERA...

Deprisa... Deprisa...
Deprisa huyen mis huellas por la arena
de esta playa desierta que es mi vida.
Loca carrera ciega y enajenada,
contrarreloj de todas las quimeras.
Huyo, corro, escapo de mi misma
y no me doy cuenta de que mis pies descalzos
no levantan polvo ni marcan
recuerdo alguno en las conciencias.
Triste, desamparada y sola,
me detengo de pronto y miro a lo lejos
con los ojos nublados por la pena
como mis huellas pequeñas
son borradas por las olas
de la más negra indiferencia.
Efímera, entre la tierra y el cielo,
a un paso del limbo
que separa la realidad de lo eterno.

Carmen
(24 de julio del 2013)

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MIERCOLES MUDO - ¿Hasta cuando?


¿Hasta cuando?

No existen palabras para expresar el horror

miércoles, 17 de julio de 2013

FUMAR MATA (Miércoles Mudo)


Para ver mejor la imagen, darle un "clik" para agrandar

Qué duda cabe sobre el "fumar" que no aclare esta imagen?

domingo, 14 de julio de 2013

CONTANDO OVEJAS

Esta imagen es de la ilustradora
Rachelle Anne Miller

CONTANDO OVEJAS


¡Hay que ver las cosas que puede idear y crear la mente humana cuando no puede desconectarse con el sueño!

Las noches de insomnio suelen ser largas y tediosas, pero os aseguro que a veces pueden ser alucinantes y divertidas, de hecho, muy divertidas.

Estoy segura de que todo el mundo ha pasado alguna noche de insomnio y se podrá hacer una idea de a que me refiero. Claro, que existen algunos pocos seres a los que Dios les concedió la divina gracia del dormir perpetuo y no tienen que hacer ningún esfuerzo para abrazar cada noche a Morfeo con sólo cerrar sus ojos, así que, es precisamente a esos seres a los que les podría sorprender más mi pequeño relato.

Contar ovejas para tratar de dormir no es una tarea tan inocente y sencilla como pudiera parecer. Conlleva una preparación y una parafernalia de mucho cuidado. No es nada sencillo, no.

Primero tratas de relajarte. Te tumbas en la cama lo más cómoda posible, respiras hondo, suspiras, te encomiendas a todos los santos y comienzas a pintar en la negrura de tu mente el verdor de una fresca pradera. Una luz tenue ilumina la pradera, una valla de madera aparece justo en mitad de la susodicha pradera. Unas blancas, esponjosas y dulces ovejitas aparecen a un lado de la valla que parte en dos la verde pradera...

¡Ah, qué hermoso! ¡Cuánta paz se respira! ¡Qué relajante sensación contemplar esa bucólica estampa campestre!

En fin, ya estamos listos para comenzar el conteo de nuestro rebaño.

Sonreímos y comenzamos….

¡Una…!

¡Dos…!

¡Tres…!

¡Quince… …!

¡Treinta y tres…!

¡Cincuenta y cuatro..!

¡Noventa…!

¡¡¡CIEN!!!

Aquí ya comienzas a sudar. Te pica el pie, luego una oreja… Un mosquito hace acto de presencia con su molesto zumbido… Un grifo comienza a gotear en algún lado indeterminado de la casa… ¡Uffffffff!

¡Basta!

Vuelves a respirar hondo, te rascas el pie, la oreja, le haces un corte de mangas al mosquito mientras enciendes la lámpara de la mesilla de  noche y enchufas el insecticida eléctrico, vas hasta la cocina y cierras bien el grifo que gotea, regresas a la cama, te tumbas, apagas la luz rezando entre dientes a tus ángeles guardianes para que nada ni nadie perturbe tu paz ahora y comienzas de nuevo.

Esta vez, pasas con éxito la barrera de las cien ovejitas.

Y la de las trescientas…

Cua... trocientas…

Qui… nien… tas…

O…chocien… tas…

¡¡¡M…  i… l…!!!

¡Por fin!

¡Por fin ves llegar a Morfeo por el camino y viene a tu encuentro!

Y de repente, te invade un calor tremendo. Un ahogo insoportable. Los balidos de las ovejas te van a dejar sorda. Huele a ovejas. ¿Huele a ovejas? ¿Pero cómo va a oler a ovejas?

El corazón se te acelera. Trepa por tu garganta como si quisiera huir despavorido y alargas tu mano temblorosa para encender la luz nuevamente.

Y la enciendes… Y… ¡Madre del Amor Hermoso!

Tu cuarto está plagado de dulces ovejitas que balan y saltan unas encima de las otras apiñadas a tu alrededor.

Te falta el aire y sientes   que la locura acaricia tu cabeza con delicada mesura. ¿Qué puedes hacer? Intentas pensar, pero tienes el cerebro recalentado y de repente se te ocurre que necesitas aire. Sí, eso es, abrirás la ventana y ya pensarás algo después.

Como puedes te bajas de la cama y buceas más que nadas en el mar de lana rizada en el que se ha convertido tu cuarto. Llegas a la ventana, la abres y respiras aliviada. El aire fresco te besa el rostro acariciándolo como un bálsamo. Te olvidas de todo, del sueño, de Morfeo, de las ovejas. Pierdes la noción del tiempo y de pronto sientes la urgencia de un empujón y luego otro y otro.

Cuando te vienes a dar cuenta, las ovejas están saltando por la ventana y tu te quedas perpleja, atónita. Las ves pasar a tu lado en una ordenada fila de dos, tomar impulso y saltar por la ventana como si esta fuera otra valla más.

¡Madre mía, que golpe se van a dar!

Piensas mientras tomas conciencia de la elevada altura que te separa de la calle. No en vano vives en un séptimo piso, con ascensor, eso sí. Claro que el ascensor no se encuentra al otro lado de la ventana, sino al otro lado de la casa, en el extremo opuesto a tu cuarto.

Cada vez quedan menos ovejas y tú vas despidiendo a las últimas en saltar mientras haces recuento mental de las pérdidas económicas que su huida te genera.

¡Adiós a la lana que esquilarías!

¡Adiós a la leche que ordeñarías!

¡Adiós al queso que harías!

¡Ay, Dios! ¡Sin duda la falta de descanso y sueño reparador ha terminado por volverte loca, rematadamente loca!

Cuando al fin salta la última oveja y te atreves a mirar fuera, lo que ves, provoca que tu mandíbula caiga de golpe dejándote con la boca abierta.

Calle abajo van tus ovejas con Morfeo de pastor a la cabeza. Se alejan alegremente y tu te sientes herida por la daga de la burla  mientras tus ojos llenos de lágrimas perciben los primeros rayos del astro Rey anunciando el nacimiento de un nuevo día.

Y llena de pena levantas tu mano y despides a Morfeo y sus ovejas mientras tomas conciencia que te has pasado otra noche más en blanco, aunque esta haya sido más emocionante y plena.

La próxima noche te prometes dormir aunque sea tomando las pastillas que siempre deshechas.


Carmen
(13 de julio del 2013)

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jueves, 11 de julio de 2013

QUISIERA


QUISIERA

Trizar el aire
quisiera mariposa
de alas rotas.

Ser eternidad
luz sonora, aurora,
crepúsculo gris.

Ser lo que no fui,
estrellada soledad
por siempre sola.

Quisiera ser yo
nuevamente hermosa,
renacida luz.

Ser cantando voz,
sonoridad de notas
pregonando fe.

Carmen
(11 de julio del 2013)


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POETA SIN PALABRAS


POETA SIN PALABRAS

Voy a romper la pluma. Ya no la necesito.
Lo que mi alma siente yo no lo sé decir.
Persigo la palabra y sólo encuentro un grito
roto, inarticulado, que nadie quiere oír.
¡Dios mío, tú el Poeta! ¿Por qué no me concedes
la gracia de acertar a decir cosas bellas?
Dame que yo consiga -merced de las mercedes-
interpretar las flores, traducir las estrellas.

Yo escucho sus secretos. Yo entiendo su lenguaje.
No el ser sordo, el ser mudo es mi condenación.
Para mí es como un alma dolorida el paisaje
y el mundo es un sonoro y enfermo corazón.

Llevo dentro, muy dentro, palabras inefables
y el ritmo en mis oídos baila sus armonías,
mientras vagan perdidas, ciegas e inexpresables
yo no sé qué interiores, soñadas melodías.

Como un niño que tiende sus bracitos desnudos
a las cosas y quiere hablar y no sabe y llora...
así también ante ellas se abren mis labios mudos
de poeta sin palabras que el gran milagro implora.

Tú, Señor, que a los mudos ordenabas hablar,
y ellos te obedecían. Pues mi alma concibe
bellas frases sin forma, házmelas tú expresar.
Ordénale ya: "Habla" al poeta que en mí vive.

(Gerardo Diego)


miércoles, 10 de julio de 2013

MI MIÉRCOLES MUDO


"Tan necesaria... A veces tan escasa... Y tan cara..."


lunes, 8 de julio de 2013

AMADO SOL


AMADO SOL

Amado sol,
hermano y padre,
energía cósmica.
Amado Sol,
bulles en mi cuerpo
activando los antiguos
códices de mi sangre.
Despiertas mi Ser
vivificando mi alma,
creando conciencia de quien soy,
altiva y divina raza.
Amado Sol,
hermano y padre,
que nunca me falte
el calor de tu mirada
ni el abrazo constante
de tu energía sagrada.


Carmen
(8 de julio del 2013)

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